Brosser les cheveux de ma fille est une torture pour nous deux

Éditeur de nouvelles

Armure d'Adam

J'ai regardé ma jeune fille, son visage tellement semblable au mien et tellement semblable à celui de sa belle mère, et j'ai senti la main glaciale de l'effroi saisir mon âme.

« D’accord, Arlie. C'est l'heure."

Ma voix, traversant une bouche semblable à un désert avant d'émerger aussi sèche et cassante que des enveloppes de cigale, ne ressemblait presque pas à la mienne. Je me suis léché les lèvres et j'ai réessayé.

«Nous devons…» J'ai pris une profonde inspiration avant de continuer. "… brosse tes cheveux."

Le soudain air de consternation qui traversa le visage de ma fille reflétait ce que je ressentais dans mon cœur. Les cheveux d'Arlie, lorsqu'ils sont correctement peignés, débordent de son crâne en vagues douces jusqu'à atteindre le rivage de ses épaules.

Mais il n’est presque jamais correctement peigné. Elle ne le permettra pas. Ainsi, peu de tâches dans notre maison provoquent autant de consternation que de brosser les cheveux d'Arlie. Il y a des jours où je préfère nettoyer le bac à litière avec mon nez plutôt que de trier les dégâts tricotés au sommet de la tête de mon enfant de 7 ans. La plupart des tentatives pour régler le problème se terminent par une reddition les mains en l’air sur une déclaration de « Assez bien ».

"Devons-nous?" dit-elle, en utilisant le ton de petite fille paniquée qu'elle emploie lorsqu'elle est en mode manipulation totale.

Au sommet de sa tête, un bolus de serpents blonds s'enroulaient les uns dans les autres dans un nid de nœuds et de nœuds. Des mèches individuelles, chacune aussi longue que mon avant-bras, s'élevaient de sa couronne comme si elles tentaient désespérément d'échapper à la foule d'autres follicules. Il n’y avait pas d’ordre, seulement le chaos.

Je soupirai à nouveau, cette fois avec résignation.

"Ouais," dis-je. "Nous ferions mieux."

"Oh, papa," dit-elle, son ton se transformant en un gémissement bas et triste. "Je déteste quand tu me brosses les cheveux."

"Moi aussi", dis-je en récupérant avec précaution sa brosse à cheveux rose dans la collection de déchets aléatoires en équilibre précaire qui se manifeste au sommet de sa commode quelques instants après que nous ayons nettoyé la chose.

Au moment où je me retournais vers elle, Arlie avait disparu.

"Où irais tu?" J'ai crié depuis le centre de sa chambre vide.

Silence répondit.

« Arlie ? » Dis-je, utilisant une variation modérément sévère de mon ton « père » pour faire savoir à mon évadé de 7 ans à quel point je voulais sérieusement démêler le désastre compliqué au sommet de sa caboche avant de partir à l'école.

"Non", répondit-elle depuis un autre endroit de la maison, provocante et craintive.

"Mec, nous devons le faire", dis-je en me dirigeant vers le son de sa voix. « Tes cheveux sont en désordre. Il se peut que des rats y vivent. Ou au moins des souris… peut-être un cafard ou deux.

J'ai trouvé Arlie dans le salon, faisant la moue depuis le canapé.

« Papa, arrête ça. Il n’y a pas de rats qui vivent dans mes cheveux.

J'ai haussé les épaules.

"Probablement pas", dis-je. «Je n'ai pas vu de crottes de crottes tomber de tes cheveux ces derniers temps. Mais il est impossible d’en être sûr sans vérifier.

"Vous n'êtes pas sérieux", dit-elle.

"Peut être pas. Maintenant, levez-vous et finissons-en.

Arlie s'est levée du canapé et j'ai pris sa place. Je l'ai attrapée par les épaules et l'ai guidée vers une position devant moi, puis je l'ai doucement tournée pour qu'elle soit face à la direction opposée.

Devant moi se trouvait un puzzle à la Escher, composé de rebondissements incompréhensibles.

"Prêt?" Dis-je en attrapant une poignée de cheveux et en posant la brosse dessus.

"Non," cria Arlie, ses mains me frappant immédiatement.

"Arrêtez ça", dis-je en essayant de faire glisser les poils le long de la bande de cheveux, un centimètre douloureux à la fois. Ils s'accrochèrent presque immédiatement, tirant sur une armée de petits nœuds tenaces.

"Tu vas devoir arrêter ça", dis-je tandis qu'Arlie piaffait aveuglément le plat de la brosse. "Collez vos mains à vos côtés."

Les mains descendirent légèrement, puis se relevèrent alors que je reprenais ma tentative de desserrer le tricot.

«Collez-les», répétai-je.

«Je ne peux pas», dit-elle. Elle tourna la tête pour échapper aux broussailles et à la douleur qu'elles provoquaient. Ce faisant, des enchevêtrements de cheveux se sont accrochés dans les poils. La brosse glissa de ma main alors qu'elle s'éloignait de moi, les mains toujours levées vers sa tête.